Devon est né dans une banlieue londonienne plutôt bien fréquentée. Son père tenait un petit bar dans l'est de Londres, et sa mère accueillait des enfants recherchant des familles d'accueil ; rien de bien exceptionnel. Le gosse qu'était le jeune Robertson a donc vu passer un bon nombre de « frères et soeurs », certains qu'il a appréciés, d'autres moins. Mais biologiquement, il a toujours été fils unique. Lorsqu'il a eu dix-huit ans, il s'est engagé dans l'armée, où il a servi durant cinq ans. Il a finalement démissionné, et a repris le bar que son père, décédé d'un cancer de la rate, lui a légué. Depuis cinq ans maintenant, il gère ce petit établissement d'une main de maître. C'est un endroit mal famé, mais où personne ne s'ose à mettre le bordel. Le caractère du patron tient en respect la grande majorité des gens, à vrai dire. Tout le monde sait bien qu'il cache un fusil sous son comptoir, et qu'il n'hésite pas à s'en servir. Tout comme de ses poings, d'ailleurs. Devon n'est pas connu pour y aller mollo sur ça. Et c'est ce qui fait que son bar reste toujours à peu près calme, même durant les soirées poker. Sans oublier les hauts mafieux qui chouchoutent cet établissement ; petite perle de l'information dans l'est de Londres, Devon a les oreilles qui traînent sur absolument tous les sujets. Et même s'il n'aime pas jouer les balances, il sait tout. Méfiez-vous de ce gars. Il peut jouer les gros bras derrière son comptoir, mais c'est un puits de connaissances et de rumeurs. Et il a plus de monde derrière lui qu'on ne le pense.