And then, we are sinking.


Les baguettes plongèrent à nouveau au milieu des nouilles, sous la mine concentrée de la jolie britannique. Se mordant délicatement le bout de la langue, Maggie plissa les yeux, essayant d’attraper le petit morceau de poulet qui lui échappait depuis quelques minutes. Elle s’adossa à la porte de son espace de travail, appuyant sur la poignée à l’aide de son coude, et poussa à l’aide de petits pas brefs et rapprochés. Comme une enfant. Ce qui lui dut de perdre à nouveau son bout de poulet au milieu de ses nouilles chinoises. Oh et puis zut, hein. Plantant ses baguettes dans le tas de nouilles restant, elle referma la porte d’une main, avant de faire quelques pas en direction de son bureau, guillerette. Elle reprit son petit repas de fortune, acheté quelques livres à peine au petit traiteur chinois du coin, comme elle aimait le faire lorsqu’elle travaillait la journée entière. Il avait suffisamment de plats à emporter pour qu’elle puisse varier… Et son voisin traiteur italien apportait la variante parfaite lorsqu’elle avait envie de rester en Europe, plutôt que de voyager à l’autre bout du monde. Et ce midi, c’était nouilles chinoises. Dieu qu’elle adorait ça. Et manger avec les baguettes, en plus… Petit plaisir simple, qui lui collait un sourire grandiose sur les lèvres. Sans regarder où elle mettait les pieds, Maggie poussa la porte de son bureau sans les mains — like a boss — pour entrer. Elle avala quelques bouchées de pâtes, avant d’essuyer ses mains sur la petite serviette en papier qu’elle avait prise en sortant. Elle se pencha vers son dossier, tandis que ses longs cheveux noirs tombaient de derrière son épaule, effleurant le papier. Elle eut un petit mouvement de tête pour les ramener en arrière, lisant les quelques lignes dont qui lui manquaient. Reprenant une bouchée de pâtes, Maggie posa son plat en carton sur un petit meuble où rien ne craignait, essuyant ses mains déjà propres sur une nouvelle serviette. Puis, doucement, elle retourna dans sa grande pièce. Complètement dans son monde, elle marcha jusqu’à une table, de son pas fluide et léger, et ouvrit un des grands sachets posés dessus. Sachet contenant un costume. Oho. Très joli costume. Avec un sourire, prenant bien garde de ne pas le toucher pour ne pas le salir, Maggie referma le sachet, le portant jusqu’à une grande armoire où elle l’étiqueta, avant de le suspendre à un cintre. Routine, coutume. Après quoi elle retourna dans son bureau. Histoire de finir ses pâtes. Et de pouvoir se pencher davantage sur son travail pour le reste de l’après-midi.

Il semblait qu’aujourd’hui, rien n’aurait pu entamer la bonne humeur de Maggie. Sa matinée s’était bien passée, elle n’avait pas eu grand chose à faire, à part terminer un maquillage pour rendre un corps vers dix heures. Elle avait ensuite reçu celui dont elle s’occuperait cet après-midi, et là… Bon, ç’avait été certes moins drôle, vu la montagne de travail que cela allait lui demander. Mais au moins, elle n’allait pas s’ennuyer. Et au final, elle ne demandait rien d’autre que d’avoir de quoi s’occuper. Depuis quelques jours, Blake était sympathique. Ou tout du moins pas extraordinairement chiant, elle avait connu pire. Et elle arrivait à tout prendre sur le ton de la bonne humeur, ce qui avait pour effet de le stabiliser. Pour le moment, en tout cas. Alors oui. Cela déteignait sur le travail de Maggie. Au lieu de jeûner le midi, elle mangeait des nouilles chinoises. What else ?

Guillerette, continuant ses pâtes bouillantes, gourmande, elle se décida finalement à les laisser un peu refroidir. Elle les posa à nouveau sur le meuble, enfila sa blouse, sans prendre la peine de la boutonner pour le moment. Elle mit sa théière à chauffer, comme une petite grand-mère. Puis elle attrapa une lingette désinfectante, s’essuyant les mains avec précautions. Elle n’allait pas s’occuper de vivants, mais cela ne l’empêchait pas de respecter une certaine hygiène. Surtout pour l’énergumène qui l’attendait sur la table. Elle s’en approcha d’ailleurs, poussant un long soupir. Elle voulait juste se remémorer sa tête affreuse, pour le moment, histoire de faire l’inventaire des reconstructions et des réparations à faire, et à songer à tout cela en finissant son repas pendant que son thé refroidirait. Cela ne lui coupait absolument pas l’appétit. Elle avait l’habitude. Elle souleva doucement le drap. Et une grimace ne put s’empêcher d’apparaître sur son visage, alors qu’elle le rabaissait rapidement. Bon, d’accord. Elle allait devoir se forcer pour finir ses pâtes. Elle devait admettre que celui-ci avait sûrement souffert avant de mourir. Ah, la mort. Ce n’était plus ce que ç’avait pu être. Aujourd’hui, on massacrait royalement les gens, il n’y avait pas d’autre terme. Et même si le boulot de Maggie en devenait d’autant plus varié, elle ne supportait pas de s’imaginer toutes ces personnes souffrir le martyr et mourir dans d’atroces supplices divers et variés… Brièvement, Maggie renifla, et tourna le dos à sa table de travail. Elle avala le fond de ses pâtes en quelques bouchées, ignorant la chaleur qui lui piquait la langue et la gorge. Elle se servit son thé, et déposa sa tasse sur son bureau. Elle avait largement le temps de commencer avant qu’il ne soit froid. Pensive, toute trace de sourire envolée, elle jeta son plat en carton, se lava les mains, les désinfecta. Elle boutonna sa blouse, noua ses longs cheveux en un chignon lâche. Doucement, elle passa des gants chirurgicaux, et s’approcha de son patient. Prenant son courage à deux mains, elle souleva le drap. Contemplant le corps strié de marbrures bleutées, et à la chaire entamée et déchiquetée à plusieurs endroits. Ses lèvres se pincèrent, tandis qu’elle attrapait ses ciseaux pour défaire les points de suture grossiers que le légiste avait faits. Elle allait tout refaire. Tout nettoyer. Et rendre cet homme présentable pour la famille qui devait tragiquement lui rendre hommage.

Lentement, Maggie regarda les points de suture céder sous la lame de ses ciseaux. Avec concentration, elle reposa la double-lame, attrapa son aiguille, son fil. Mais alors qu’elle allait commencer à réparer ce corps, si blessé, même dans la mort, elle sentit une présence, derrière elle. Son cœur accéléra brièvement, alors qu’elle tendait l’oreille. Mais non. Rien. Elle secoua la tête, ne prenant pas la peine de se retourner, se penchant à nouveau sur son cadavre. Le pauvre, on lui en voyait les viscères.

Concentrée, investie. Comme toujours. Maggie aimait son travail. Même si la vision de la mort l’attristait, l’idée de rendre les gens présentables pour un dernier adieu lui remettait du baume au cœur. Et comme toujours, elle était plongée dans son ouvrage.

À n’en pas remarquer l’homme étrange, derrière elle, qui… Mais que faisait-il, au juste ?

We're just children.


Maggie était occupée, bien dans son travail, bien dans ses baskets, comme aurait pu dire l’autre. Lorsqu’elle commençait ce qu’on aurait pu appeler son œuvre, plus rien ne l’arrêtait ; elle restait concentrée, et rien d’autre n’importait plus. Le moindre petit bruissement aux alentours la faisait sursauter comme ce n’était pas permis, et le silence de la pièce froide et tout sauf accueillante devenait son meilleur ami. Pourtant, ce jour-là, c’était sans compter cet étrange homme. Et, alors que la jeune femme était tranquillement en train de défaire les points de suture grossier, et qu’elle commençait à s’occuper des plaies pour que celles-ci paraissent propres, malgré l’état du cadavre, un grondement sourd se fit entre derrière elle, pareil à celui d’un animal. Lentement, la jeune femme se figea, n’osant se retourner. Et lorsqu’un grand vacarme se fit retentir, et qu’elle se retourna brusquement, elle crut que son cœur allait exploser dans sa poitrine. Un homme se tenait là, derrière elle ; mais depuis combien de temps ? Il venait de renverser une petite table couverte d’outils, mais le sens aigu du rangement de Maggie ne s’était pas encore déclenché, bien trop freiné par la peur. Elle dévisageait le jeune homme, ses mains gantées tenant toujours ses ciseaux, et s’accrochant également à la table métallique contre laquelle elle s’était appuyée. Son cœur battait à tout rompre dans sa cage thoracique, et le sang palpitait à ses oreilles. Elle avait non seulement été surprise, mais également… Effrayée. Elle avait déjà vu cet homme. Un jour, il s’était fait passer pour la famille d’un patient, afin de l’observer. Elle s’était bien vite rendue compte qu’il n’avait rien de quelqu’un de normal, et que le mensonge lui avait permis de rester à ses côtés. Elle l’avait chassé, effrayé, tétanisée intérieurement. Et maintenant, il était de retour. Il était arrivé sans même qu’elle ne s’en rende compte. Et cela n’était franchement pas pour la rassurer. Cet air dément au fond de ses prunelles lui flanquait la chaire de poule. Elle n’osait pas le dévisager, elle n’osait rien faire. Elle aurait voulu détourner le regard, mais n’en était même pas capable, et ne pouvait que le détailler doucement, chercher dans son attitude une quelconque agressivité. Mais elle n’en trouva pas. Elle ne trouva rien. Rien d’autre qu’un regard mouillé d’enfant, et des supplications débordant de ses grands yeux. Rien.

Doucement, Maggie plaqua une main sur sa poitrine, conservant les ciseaux dans l’autre, derrière son dos. Elle ne comptait bien entendu pas s’en servir, et avait oublié jusqu’à leur présence ; cependant, elle n’était pas encore assez détendue pour bouger davantage, et ce simple geste n’avait que pour objectif de l’aider à calmer son cœur bien trop agité. Elle avait l’impression de se retrouver face à Blake qui lui souriait de toutes ses dents… Sauf que face à Blake, elle n’avait pas cette boule de peur dans le ventre, ni ces petits fourmillements dans la nuque, ni même ces points noirs devant les yeux. Il fallait qu’elle se calme. Qu’elle respire. Lentement, elle se mit à inspirer, puis expirer. Inspirer, puis expirer. Progressivement, le calme intérieur revint ; mais la confiance, elle, semblait avoir mis la clé sous la porte. Maggie avait peur. Peur de cet homme, peur qu’il lui fasse du mal, peur de tout ce qu’il pouvait avoir dans l’esprit. Et pourtant, elle n’osait pas lui demander de partir. Et elle avait l’intuition qu’il ne lui ferait rien. Pour autant, elle entrouvrit les lèvres, prête à lui demander de ne pas lui faire de mal. Mais il la coupa avant qu’elle n’ait pu prononcer le moindre mot. Et à la seconde où il lui servait sa petite phrase timide et larmoyante, Maggie sentit son cœur battre un peu plus fort et un peu plus douloureusement au creux de sa poitrine. Il voulait… Rester ? Rester… Auprès d’elle ? Elle fronça doucement les sourcils, intimidée, apeurée. Et il continua de s’expliquer. De la supplier. Il voulait se mettre dans un coin, et rester là, sans faire de bruit, sans la gêner. Mais… Pourquoi ? Dans son dos, la jeune thanatopractrice sentait le cadavre qui l’attendait. Et elle se demanda soudain si ce n’était pas lui, la cible de tout ce manège. Si cet homme n’observait pas ses gestes et sa profession plus qu’elle. Dans un sens, elle trouvait cela tout à fait morbide. Mais d’un autre côté, elle ne pouvait que s’avouer rassurée ; encore une fois, elle aurait été invisible. On se serait préoccupé de tout, sauf d’elle. Et elle aurait pu vivre légèrement rassurée. En se disant que cet étrange homme n’en avait pas après elle, mais bel et bien après ce qu’elle faisait. Maggie gardait ses grands yeux plongés dans ceux de cet homme. Sa sincérité le frappa, de même que cette petite brillance de supplication, et cette petite étincelle enfantine. Il murmura un dernier petit s’il te plait, et elle se sentit craquer. Mais craquer étrangement. Comme on aurait craqué face à l’enfant le plus flippant de la terre. Dire oui, parce qu’il aurait semblé inhumain de dire non, mais le faire bien à contrecoeur, car ayant bien plus peur qu’autre chose. Il s’était cependant approché, et cela avait eu pour effet net de faire légèrement reculer Maggie. Mais où pouvait-elle bien reculer ? Elle avait tapé contre la table, et s’était sentie encore une fois prisonnière. Faible. Petite proie si facile à attraper, à déchiqueter d’un coup de griffes. Pauvre bestiole, fragile et sans défenses.

Déglutissant doucement, la jeune femme finit par acquiescer très lentement, clignant des paupières avec répétition. « D… D’accord… » Elle relâcha doucement la pression qu’elle exerçait sur la table, s’en décollant pour s’approcher du jeune homme, d’un simple pas. « Tu peux rester, mais… À condition d’être calme, d’accord ? Et de ne plus me surprendre comme ça. » Petit regard implorant, léger sourire suppliant. Elle avait frôlé l’arrêt cardiaque, et ignorait s’il s’en était seulement rendu compte. Pourtant, autre chose l’intriguait. Et cette petite chose, ce fut au moment de se retourner pour reprendre son travail qu’elle se décida à en parler. À nouveau, elle se tourna vers lui, le regarda. Le détailla, tout en essayant de garder son calme, et d’empêcher sa voix de trembler. « Mais j’ai du mal à comprendre… Pourquoi est-ce que c’est si important pour toi ? … » Ce ne sont que des cadavres, aurait-elle voulu ajouter. Cependant, elle n’en fit rien. Elle ne le connaissait pas, et il devait faire partie des seules personnes auxquelles elle n’aurait pas accordé sa confiance par réflexe. Il était étrange. Et il l’intimidait.

Doucement, les longs doigts fins de Maggie se mirent à jouer avec les ciseaux, protégés par les gants chirurgicaux. Elle espérait que la présence du jeune homme ne la troublerait pas trop. Elle n’avait pas envie de le chasser, tout en n’ayant pas envie de le voir rester. Peur, intimidation ? Très certainement. Elle ignorait ce dont cet homme était capable. Et cela créait au fond d’elle une terreur sans nom. La peur de ce qu’il était capable de lui faire, à elle. Et pourtant, elle l’avait accepté ici. Quel choix avait-elle, sinon obtempérer ? En sa présence, Maggie se sentait mal à l’aise. Elle espérait qu’avec le temps, cela passerait. Mais en attendant, elle était bloquée ici avec lui. Pour le meilleur, comme pour ce pire qu’elle redoutait tant.

I hurt myself today.


C’était étrange, cette sensation. Cette petite sensation qui parcourait les nerfs de la jeune femme, petit courant électrique doux, chatouilleur. Petite étincelle, à la fois de vie, de peur, d’inquiétude, d’intimidation. Elle essayait de l’ignorer, de se concentrer sur son travail, d’oublier le regard de cet homme qui, lui, ne l’oubliait pas. Il la regardait. Il avait fait le tour de la table, intrigué, curieux. Mais que cherchait-il ? Maggie ne comprenait pas. Elle n’arrivait pas à aller dans le même sens que cette bouille aux cheveux blonds. Son ton innocent, ses airs enfantins. Tout ceci, si durement contredit par sa volonté d’observer les actions morbides d’une jeune femme sur un cadavre. L’embaumement, comme beaucoup le désignaient, était son travail, son quotidien. Elle aidait les corps à se protéger du temps, et le temps à conserver les corps. Pas pour longtemps, elle ne préparait pas de parfaites momies, et on n’avait pas encore mis au point la cryogénisation. Non, elle permettait simplement aux choses d’êtres figées pour quelques jours. Le temps d’un dernier hommage, le temps de laisser le corps descendre sous terre, de le laisser disparaître parmi ses aïeux, fin tragique mais nécessaire qui attendait chacun d’entre nous. Maggie aimait son travail. Ce qui n’était pas le cas de la plupart des gens de Londres, qui ne comprenaient pas son art. Ou tout du moins, qu’elle puisse aimer fréquenter des cadavres toute la journée. Mais cet homme, lui… Cet homme comprenait. Il la regardait faire, fasciné. Elle s’en était rendue compte, et elle le vérifiait en manipulant le cadavre sous ses yeux, de ses petits doigts fins, et experts. Ils agissaient par réflexe, tandis qu’elle ne surveillait que d’un œil son travail, guettant le jeune homme de l’autre. Jeune… Mais quel âge avait-il réellement ? Et comment s’appelait-il ? D’où venait-il ? Il n’avait pas l’air d’ici, et ne l’était probablement pas. Elle ne savait rien. Cet homme était un parfait inconnu, et elle ne pouvait que le surveiller. Veiller à ce qu’il ne fasse pas de bêtises. Comme on aurait veillé sur un enfant, de la même manière qu’on aurait pris soin à ce qu’il s’amuse, sans rien casser. La vie réservait parfois bien des surprises.

Maggie reporta ses yeux sur son travail, seule chose susceptible de faire baisser la tension qui crispait chacun de ses muscles, la peur qui tendait chacun de ses nerfs. Il l’épiait, certes. Mais elle ne pouvait pas rester sans rien faire ; ç’aurait été bien pire. Lentement, elle poursuivit son œuvre, suturant les plaies dépourvues de sang de l’homme. Écoutant ce que son étrange visiteur avait à lui dire. Et lorsqu’il termina sa phrase, elle ne put s’empêcher de relever la tête, une moue étrange épousant ses traits fins. Il voulait… Apprendre ce qu’elle savait ? Elle fronça légèrement les sourcils d’étonnement. Il voulait revenir encore ? Elle ne comprenait décidément pas. Et étrangement, n’arrivait pas non plus à se réjouir que pour une fois, quelqu’un apprécie ce qu’elle faisait. Elle l’écoutait, et le regardait. Étrange homme, mystérieux, paradoxal. Qui voulait apprendre sur la mort. Apprendre sur les organes. Apprendre sur la vie, également. Tous ces savoirs que Maggie possédait, et qu’elle n’avait jamais partagés avec quiconque. Tout simplement parce que parler de ses cadavres durant un dîner, ou même durant une conversation autour d’un café, n’emballait absolument pas les gens. Blake, la seule personne qu’elle voyait quotidiennement puisque cet abruti squattait son appartement, se foutait bien de ses cadavres, et trouvait même cela ridiculement glauque. Ou tout du moins, elle le croyait. En bref, elle n’en parlait à personne. Son travail restait son petit secret, et elle s’en portait mieux ainsi, malgré sa solitude extrême. Car seule, elle l’était. Dans son travail, dans sa vie, avec ses amis en général. On pensait la connaître, mais ce n’était pas le cas. Maggie était trop compliquée, et à la fois trop simple. Petite boule de vie, et en même temps de désespoir. Petite chose qu’on aurait crue si vivante et animée, et qui n’était qu’une coquille vide, petite silhouette éteinte et délaissée par le bonheur depuis des années déjà, malgré ses apparences qu’elle essayait d’entretenir si efficacement. Et apparemment, cela fonctionnait, puisque personne ne s’inquiétait jamais pour elle. Triste réalité.

Sans avoir le temps de répondre, elle se retrouva à nouveau à l’écouter. Elle avait à peine entrouvert les lèvres, sans comprendre, sans réellement réaliser ce qu’il lui demandait. Elle cligna doucement des paupières. Dehors, on me prendrait pour un fou. Un fou. Fou d’aimer la mort, fou de s’intéresser à ses secrets, à sa conservation, aux œuvres du temps et à la préservation des organes. Fou de ne pas vénérer la vie, comme tout être humain normalement constitué se devait de le faire, fou de vouer un culte à la mort, et à une chose aussi morbide qu’un cadavre. Elle cligna lentement les yeux, silencieuse. Elle avait arrêté son œuvre, le dévisageant. Fou. Elle ne le connaissait pas, et ignorait totalement si ce terme pouvait le désigner, lui. Mais se serait-il pu qu’il la définisse, elle ? Folle. La folle aux cadavres, la folle qui restait enfermée dans sa morgue à longueur de journées, et qui dormait parfois même dans son bureau, lorsqu’elle avait besoin d’oublier sa misérable vie extérieure. La folle qui arrivait encore à voir la pureté chez les pires meurtriers, et qui aurait été capable de gracier le plus grand serial killer au monde s’il lui avait fait les yeux doux en versant une larme. La folle, blessée au plus profond de son cœur, qui souhaitait juste qu’au fond, on la comprenne. Qu’au fond, le monde arrête de la faire souffrir. Mais c’était impossible, elle le savait. Elle était obligée de rester la même. De laisser les gens prendre sa folie pour de la naïveté, de la crédulité et de l’innocence. Accepter l’idée que personne ne la comprenait. Et que même si cet étrange homme apprenait tout ce qu’elle savait, il ne la comprendrait certainement pas plus que tous les autres.

Battant hâtivement des cils, semblant sortir d’une longue léthargie, la jolie brune se décida enfin à rompre le silence. « Je ne vous connais pas, mais… Je ne pense pas que vous vouliez réellement être comme moi. » Bien sûr, elle savait où il voulait en venir, et savait qu’il ne voulait pas être exactement comme elle ; mais dans sa phrase, cela revenait exactement au même. Elle appuya ses paroles d’un petit sourire franc, timide, pâle, et triste. Reflétant le vide de son cœur, l’absence de son âme. Et pour tout dire, elle s’en fichait. « Est-ce que ce serait déplacé si je vous demandais ce qui vous intéressait dans ce que je fais ? » Sa voix était douce, ses mains posées sur le rebord de sa table de travail. Elle n’avait pas dit non. Et ne dirait pas non, pas s’il le voulait réellement. Après tout, qu’avait-elle à perdre ? Rien. Elle n’avait pas non plus grand chose à y gagner, hormis un peu de considération. Chose qui, à ses yeux, n’avait pas la moindre importance. Alors oui. Elle accepterait probablement. « Je ne vous prendrai pas pour un fou, ne vous en faites pas. »

Le petit sourire de Maggie s’élargit encore un peu. Une petite lueur pétillante était née au fond de ses prunelles, petite étincelle de vie. Elle regardait cet homme. Et se demandait ce qui, lui, avait bien pu le pousser à développer cette passion pour la mort. Après tout, lui aussi devait bien avoir une raison, non ?

Color the death with the chaos of life.


Lorsqu’un sourire comme celui-ci illuminait le petit visage de Maggie, allant jusqu’à allumer cette étincelle au fond de son regard, on pouvait en être fier. Si seulement on la connaissait davantage. Cet homme, lui, ne savait rien de la petite chose fragile qu’elle pouvait être. Et pourtant, il venait d’accomplir un exploit. Donner à Maggie cette envie de vivre, et cette petite fierté d’être la personne qu’elle était devenue. L’illusion ne durerait probablement pas. Mais pour le moment, elle souriait. Elle se sentait moins seule. Elle se sentait intéressante, quelque chose de plus que l’ombre claire qu’elle était devenue. Ce voile blanc qui flânait dans la ville, parfait fantôme en toutes circonstances, excepté lorsqu’on avait besoin de ce qui se trouvait dans son sac à main. Ou qu’on avait envie d’un sourire. Un simple sourire, un simple bonjour, un peu de respect. Un rayon de soleil dans sa journée. Pourtant, bien vite, on oubliait cette petite perle de bonne humeur comme elle était arrivée. Bien vite, le noir arrivait, talonnant le blanc, dévorant tout sur son passage. La joie, les sourires, les rires. Les cœurs, l’espoir, l’envie, le courage. La vie. Et c’était le résultat de ces ténèbres dont elle s’occupait, chaque jour que le diable leur faisait subir. La ville était devenu un enfer, dont elle faisait les comptes, brave petite embaumeuse de cadavres. C’était sûrement son travail qui avait le plus d’avenir dans cette ville, aussi triste que cela puisse paraître. Elle refusait de se faire à cette idée, pensant que les choses s’arrangeraient, et qu’un jour, on aurait moins besoin d’elle. Les gens resteraient vivants, au lieu de passer sur cette table, sous ses soins, pour avoir l’air juste endormis. Il y avait des moments où elle craquait. Jamais sur un cadavre ; ses sentiments étaient enfermés dans une petite boîte, au fond de son cœur, au moment où elle mettait les pieds dans son bureau. C’était devenu un automatisme, sa salle de travail n’avait presque jamais connu ses larmes, hormis lors de son premier cas, ainsi que de la fois où elle avait dû s’occuper d’une femme enceinte et de son fœtus. Mais depuis, seul son organe cardiaque se serrait, ne laissant pas la place à la tristesse, le désespoir ou la pitié. Tout éclatait lorsqu’elle rentrait chez elle, dans le seul lieu de Londres où elle était en sécurité, ou du moins le pensait-elle. C’était sa bulle, son cocon, son espace de vie. Le seul endroit où elle pouvait être elle-même, sans risque de se faire juger par qui que ce soit. Tout au pire, ses chats, mais cela n’avait rien de tragique. Les pauvres ne pourraient jamais exprimer ce qu’ils pensaient d’elle, si seulement ils en pensaient quelque chose. Mais depuis quelques temps, il y avait Blake. Il venait de plus en plus souvent, s’installait de plus en plus comme s’il était chez lui. Elle ne faisait rien pour l’en empêcher ; il était cette compagnie dont elle avait besoin, bien que souvent désagréable. Elle sentait parfois sa présence comme indésirable, mais n’allait pas le chasser non plus. Au final, elle se retrouvait bloquée. Bloquée dans tout ce qu’elle ressentait. Et cela se ressentait sur sa manière d’être, sur sa pâleur, sur sa distance qu’elle prenait au fur et à mesure avec le reste du monde. Elle n’avait personne dans les bras de qui pleurer depuis déjà longtemps. Et la solitude lui était au fur et à mesure enlevée, physiquement pour le moins. Psychologiquement, c’était terrible. Plus le temps avançait, plus elle était seule. Désespérément seule.

Les mots que prononçait l’étrange blondinet en face d’elle rentrait par une oreille, glissaient dans son cerveau, sans réellement s’y imprimer. Il ne voulait pas qu’on l’enferme, et avait l’air d’éprouver cette admiration presque folle et dérangée envers elle. Le sourire de la thanatopractrice s’était figé. Il venait de mentionner une femme. Cela lui était profondément égal. Avoir des ennuis dus à la présence de cet homme ne lui faisait ni chaud ni froid. Elle ne voulait pas chercher à comprendre l’origine de cette démence qu’il semblait sous-entendre, et accepter tout en rejetant. Il était étrange. Un réel paradoxe, un homme qu’elle ne comprenait pas, et qu’elle ne parviendrait sûrement jamais à comprendre. L’un comme l’autre étaient détachés de la réalité, et la voyaient différemment de ce qu’elle était, pour se soulager, ou pour d’autres raisons. Cependant, ils le faisaient dans des mesures différentes, dans des espaces différents. Dans des dimensions différentes. Elle l’acceptait, et cela lui était égal. Pour le moment, elle ne se souciait pas de savoir s’il était clean ou non, ce qu’il en était réellement de sa santé mentale. Elle le regardait s’approcher, se placer entre elle et la table. Poupée de soie, poupée de chiffon. Elle se laissait faire, les ciseaux glissaient de ses mains à celles de cet étrange homme, sans qu’elle ne proteste le moins du monde.

Lentement, son sourire était retombé, avant de se stabiliser. Elle s’approcha de l’homme, de son pas léger et souple. Elle se plaça à ses côtés, posant ses mains sur les siennes. C’était ce qu’il voulait. C’était ce qu’il attendait d’elle. Qu’elle lui apprenne. Pourquoi aurait-elle refusé ? Pourtant, elle avait peur de le décevoir. Que ce qu’elle ait à lui apprendre ne corresponde pas à ses attentes. Elle soignait les gens, dans leur mort certes, mais c’était un soin comme un autre. Était-ce réellement ce qu’il attendait d’elle ? Elle avait vu ses yeux se fermer, comme s’il attendait qu’elle le guide. Qu’elle amène ces ciseaux là où ils devaient être. Alors elle allait le faire. Douce, elle glissa ses doigts par-dessus ceux du jeune homme, les tenant assez fermement pour ne pas qu’un coup de ciseau s’échappe. Il avait les mains nues, mais cela n’avait pas d’importance ; pas pour le moment. « Très bien. » souffla-t-elle. Lentement, elle lui fit sectionner les derniers points de suture qu’il restait. Tant que le travail demandé n’était pas terriblement minutieux, elle pourrait le faire avec lui. Si elle avait besoin, elle lui demanderait de simplement observer. Mais pour le moment, c’était faisable, avec lui. À quatre mains, ils allaient bien réussir à s’occuper de cet homme décédé. Lâchant les mains de l’homme, elle attrapa son fil, et son aiguille, silencieuse. Préparant de quoi recoudre. Elle reposa ses instruments à côté d’elle, à portée de main, avant de sortir de quoi nettoyer le cadavre. De quoi enlever le sang qui recouvrait sa peau, de quoi lui donner un aspect plus propre. Lentement, elle donna un coton imbibé de produit au blondinet. Elle n’avait pas envie de parler, bien plus habituée à faire son travail en silence. Lui souriant doucement, elle commença à nettoyer les taches de sang, autour des plaies, et le bord de celles-ci. De toute manière, cet homme était mort. Ils ne risquaient pas de faire la moindre bêtise pouvant lui coûter la vie.

Lentement, Maggie inclina la tête. Quelques boucles noires vinrent effleurer son visage. Elle restait à côté de lui, sans un mot. Pourtant, une pensée effleurait son esprit. Elle ne savait rien de lui. Pas même son nom. Et cela avait pour léger effet de la perturber. Lentement, elle déglutit. D’une voix calme, elle laissa quelques mots s’échapper, tranchant doucement l’atmosphère presque religieuse du silence ambiant. « Comment tu t’appelles ? » Ni plus. Ni moins. Elle n’avait pas besoin de s’étaler, pas besoin d’être bavarde. Elle ne voulait rien d’autre que son nom.

Qu’elle puisse savoir, un peu, à qui elle avait à faire. Elle ne comptait pas faire des recherches sur lui, et s’en fichait d’ailleurs un peu. Elle voulait juste donner un nom à cet homme. Mettre un prénom sur le visage de cet apprenti improvisé. Elle ne le regardait pas, continuant à nettoyer, après lui avoir souri. Elle était appliquée. Comme toujours. Et ne doutait pas un seul instant qu’il ferait de même.

And the shadows swallow the light.


Il y avait cette aura, qui émanait de cet homme. Une aura noire, malfaisante. Une aura qui arrachait de manière incontrôlée un frisson d’angoisse à Maggie, sans qu’elle ne puisse l’expliquer. Elle savait cet homme trop proche, elle savait son contact de mauvaise augure. Elle n’aurait su l’expliquer. C’était comme si, après tant d’années à côtoyer la mort, elle eut été capable d’en reconnaître les bourreaux, les semeurs. Comme si elle sentait que celui qui venait de la supplier de le prendre comme apprenti éprouvait cette fascination morbide à l’égard des cadavres, mais qu’il en laissait autant derrière lui que ce qu’elle pouvait en voir passer chaque jour. Elle avait peur. Elle se sentait comme mise à mal. Elle, pure et simple, petit être de lumière qu’on avait tant de fois tenté d’éteindre, elle avait l’impression que son monde était mis en péril par la présence de cet homme. Mais elle le tolérait. Elle avait cette sensation d’insécurité, ce pressentiment qu’il était capable du pire. Mais elle acceptait qu’il reste, qu’il la regarde faire, et qu’elle le guide dans ses mouvements, afin d’exécuter l’acte si sombre mais unique de redonner aux morts cet air endormi que l’on voulait voir apparaître sur leurs traits. Elle n’avait rien d’une magicienne, même si l’homme semblait croire en cela. La manière dont il suivait chacun de ses gestes l’étonnait, et lui faisait peur dans le même temps qu’elle l’appréciait. Il n’était pas compliqué, au fond. Tout ce qu’il voulait, c’était apprendre. Apprendre, et s’exercer. Manipuler des cadavres. Quelle fascination étonnante. Elle appréciait croire qu’elle avait trouvé quelqu’un capable de la comprendre. Mais au final, elle ne comprenait pas. L’intérêt que cet homme semblait porter à la mort dépassait son propre entendement. Elle savait pourquoi elle avait choisi ce métier. Mais il apparaissait comme une évidence qu’il ne voulait pas devenir thanatopracteur, lui. C’était autre chose. Une chose malfaisante, une chose qui la gênait. Qu’elle étouffait avec le plus grand naturel, lui posant des questions simples, d’une voix douce. Elle voulait faire taire au fond d’elle cette petite voix qui lui murmurait que cet étrange homme causerait sa perte. Hunk, se présenta-t-il finalement. Elle n’avait pas relevé, lorsqu’il avait intimé qu’elle pouvait l’appeler comme bon lui semblait. Elle avait même frissonné, imperceptiblement. Pourquoi cette réponse ? Elle était peu commune. La plupart des gens donnaient leur prénom, et s’abstenaient à cela. Comme bon lui semblait… Il avait fini par lui donner son identité, et elle s’était quelque peu détendue. Ou tout du moins avait essayé. Plus le temps passait, plus elle se trouvait inquiète. Mal à l’aise. Elle ne tremblait pas, pas encore. Mais ce n’était qu’une question de temps. Maggie était douce, délicate. Et lorsque la lumière et l’ombre se rencontraient, le noir l’emportait toujours. Il avale la lumière, et c’est là sa particularité. Elle se sentait frissonner. Son aura, contre celle de cet homme. Elle perdait. Comme toujours. Le noir avale le blanc, et l’étouffe.

La question de Hunk la fit frissonner. Encore. Elle allait finir par croire aux courants d’air. Ou croire qu’il était dérangé. Mais elle n’en avait aucune envie. Paradoxe. Elle ne voulait pas qu’il fuie, elle avait besoin de compagnie. Besoin d’une présence, quelle qu’elle soit. Et il attisait sa curiosité, tout autant que sa crainte. Et cette crainte lui hurlait de demander au joli blond de partir. De la laisser. La peur, si elle l’avait laissée éclater, l’aurait faite s’enfermer dans son bureau, et pleurer, après l’avoir chassé. Le cœur, et la raison. Sa solitude, contre sa survie. Et aussi improbable que cela puisse paraître, la solitude piétinait aujourd’hui la survie. Elle semblait avoir atteint ce point de non-retour, cette apogée qui fait que plus rien d’autre ne compte, hormis la compagnie, fusse-t-elle la pire en ce monde. Cette solitude l’avait poussée à ne pas chasser Blake, et au final, elle ne s’en estimait pas malheureuse. La faute à ces foutus sentiments qui grandissaient en son cœur, très certainement. Mais Blake ne lui avait pas fait peur. Elle l’avait détesté, au début, tout simplement. Hunk, lui, l’effrayait. Elle avait acquis ce self-control qui lui permettait de dissimuler la frayeur, mais au final n’y pouvait rien. Il lui faisait peur, et quoiqu’elle fasse, quoiqu’elle dise, quoiqu’il puisse lui répondre ou lui demander, c’était immuable. Mais elle avait besoin de lui, et de sa compagnie. Alors elle restait. Il restait. Douce folie, qui la pousse à accepter sa présence, quel que soit le danger, quel qu’en soit l’enjeu.

Maggie cligna des paupières, réalisant le silence dans lequel elle s’était emmurée après la question de l’homme. Elle toussota doucement, arrêtant ses gestes emprunts de douceur, pour regarder quelques instants le cadavre, et son visage tuméfié. « Je ne sais pas exactement. » Petit murmure doux, alors qu’elle regardait les blessures. Elle avait lâché les mains de Hunk, laissant ses doigts effleurer une plaie rouverte par leurs soins, dont aucune goutte de sang ne s’échappait. « Je dirais qu’on l’a battu à mort… » Son cœur se serra. C’était devenu monnaie courante dans les rues de Londres. Bien trop, même. Et à chaque fois, elle se disait que ç’aurait pu être elle. Pour quelques pièces, ou même simplement pour un plaisir malsain. Elle voyait passer des cadavres du genre tous les jours. Mais celui-ci était particulièrement amoché. « … Et pas qu’avec une batte, ou une barre, ou je ne sais pas quoi… » Les plaies étaient volontaires, profondes. Cet homme avait été massacré. Il n’y avait pas d’autre mot, il n’y en avait jamais eu. « Enfin bref. Il est mort sous les mains d’un ou plusieurs assassins, qui ont tout simplement … Déraillé. » Ton plus brusque. Imaginer la scène lui faisait mal, comme à chaque fois. Elle n’éprouvait pas cette fascination à tuer que beaucoup pouvaient avoir. C’était même une répulsion. Incontrôlable.

Reprenant les mains de l’homme, sans un mot, elle continua de le faire exercer cet art simple du nettoyage de plaie. Elle s’arrêta finalement, lui posant cotons et produit à ses côtés. « Tu peux nettoyer les autres ? » Un petit sourire. Il n’y avait rien de compliqué à cela. Il avait vu comment elle faisait, il s’appliquerait, elle en était certaine. Il fallait qu’elle recouse. Et elle n’était pas encore assez à l’aise avec cet étrange marionnettisme pour le lui faire faire. Elle lui servit un petit sourire. Toujours aussi vide, toujours aussi triste. Et doucement, elle attrapa le sachet stérile contenant les fils. Elle l’ouvrit, et prépara son aiguille. Minutieuse. Concentrée.

Parler de la mort de cet homme l’avait étrangement refroidie, rendue distante. C’était incontrôlable. Comme à chaque fois qu’elle imaginait la mort d’un être. Elle ne voulait pas penser à ce qui lui était arrivé. Elle souhaitait juste le rendre présentable, pour les quelques personnes qui avaient envie de voir cet homme simplement endormi. Et elle allait faire de son mieux. Sans penser au reste. Sans se perdre. Comme elle avait l’habitude de faire. Hunk, ou pas.