Good eye, sniper, now I shoot, you run, the words you scribbled on the walls, the loss of friends you didn’t have. I’ll call you when the time is right, are you in or are you out ? For them all to know the end of us all. Bye bye beautiful, don’t bother to write, disturbed by your words and they’re calling all cars. Face step, let down. Face step, step down.

À la réponse de Devon, Jack ne put empêcher un très mince sourire de lui chatouiller les lèvres. Le rictus disparut aussi vite qu’il était arrivé, Très franchement, Jack n’espérait pas qu’il reviendrait. THE mec. S’il revenait, il serait armé. Et bien décidé à faire sauter la tête de notre ancien Looper. Et même si celui-ci était un peu trop fonceur pour en avoir réellement peur, le danger serait plus que présent. THE mec avait beau être un peu stupide sur les bords, surtout une fois alcoolisé, il en restait relativement dangereux. Dangereux, menaçant, animé d’un désir de vengeance. Et là était le problème. Un homme blessé dans sa fierté et dans son orgueil était capable de devenir une véritable bête sauvage, rien que pour assouvir ce désir, et retrouver sa virilité. Son assurance. Rien que pour reprendre la face devant ses amis. Les hommes étaient prêts à tout pour conserver leur orgueil ; se faire ridiculiser était la pire chose qui pouvait leur arriver. Et Jack était le bourreau. Il sentait venir la vengeance avec autant de subtilité qu’un troupeau d’éléphant dans un magasin de porcelaine. Et ça ne faisait pas partie de son programme de la soirée.

D’un pas lourd, les deux nouveaux arrivants s’approchèrent du bar. Ils auraient pu aller voir Devon. C’était le patron, tout de même. Mais nan. Il fallait qu’ils viennent vers lui. Vers Jack. Vers le seul gars de ce bar qui avait une certaine tendance à démarrer au quart de tour, avec des réflexes dignes… D’un Looper, quoi. Un Looper se devait de descendre sa cible aussitôt qu’elle apparaissait. Histoire d’éviter au maximum les potentiels problèmes qui pourraient apparaître, si la cible tentait de se défendre. Aussitôt téléportée face au tueur, celui-ci devait faire partir le coup de feu. Ce qui demandait des réflexes hors normes, mine de rien. Et si ce gars en face de lui pensait réellement qu’il allait pouvoir surprendre un ancien Looper un tantinet paranoïaque, il risquait d’avoir quelques surprises. Jack sentit le regard de Devon peser sur lui. Néanmoins, il ne se retourna pas ; pas la peine d’attiser la méfiance des armoires à glace qui lui faisaient face. Il avait vérifié ; son arme était dans sa ceinture, et il était prêt à lâcher son torchon et cogner en cas de besoin. Besoin qui risquait de ne pas mettre très longtemps à se faire sentir.

Notre ours ne releva même pas les yeux. Non. Il resta là, figé, impassible, essuyant ses verres. Il ne s’autorisa pas à regarder les deux rhinocéros d’en face. Sinon, il se connaissait ; ç’allait être un regard agressif. Et il allait se faire éclater la tronche contre le bar. Ou éclater la tronche d’un autre. Au choix. De préférence la deuxième. Cependant, le regard du type d’en face était pesant. Et notre ancien Looper ne put le supporter bien longtemps. Il releva doucement la tête, plantant ses prunelles océan dans celles de son vis-à-vis. Il plissa doucement les yeux, tandis que l’autre abordait un sourire franchement mesquin et provocateur. Et qu’il commandait une bière pour un dénommé … Powell. Powell. Jack s’efforça de se détendre, reposant son verre désormais propre et sec sur le comptoir. L’autre l’affrontait du regard. Il le défiait. Cherchait ses nerfs. Les roulait en pelotes volontairement. Ça allait mal se terminer. Il n’en doutait plus une seule petite seconde. Quelques instants, Jack se posa la question ; devait-il, ou non, servir ces quatre chopes ? Son regard se déposa dans le fond de la salle, où Capuchon et Tatouages étaient tendus comme des strings. Mais c’était qui ces gars ? Ils étaient copains ou pires ennemis, ma parole ? Les deux armoires à glace mettaient les bières sur le compte de THE mec pour le faire chier, ou pour provoquer les deux barmaids ? Les yeux de Jack passaient des uns aux autres, suspicieux. Méfiant. Agressif. « Alors, ça vient, ou t’as besoin d’un coup de main ? » Une des paupières de Jack se plissa légèrement plus que l’autre, tandis qu’il reconnaissait le visage de Powell sous son fameux capuchon. Ce fameux Powell, prêt à bondir de son siège pour faire la peau… À qui, exactement ? À cette immense tête de con qui s’apprêtait à lui faire payer quatre chopes de bière ? Ou à ce barman qui l’avait ridiculisé la dernière fois ? Les deux paupières de Jack se plissèrent de la même manière, tandis que l’autre s’impatientait. « Hé, l’attardé. C’est à toi qu’je cause. » Le regard de l’un des habitués se fit compatissant. Une chose était certaine ; si ce type ne voulait pas se manger une balle du flingue de l’attardé dans la main, il allait falloir qu’il ferme sa grande gueule, et fissa. Jack n’était pas connu pour rigoler avec les fouteurs de merde. Et vu la gueule de ce Powell, le gars qui venait de commander ces quatre chopes n’avait rien d’un copain. Mais plutôt de quelqu’un avec qui il avait une certaine… Tension. Pour parler gentiment. Tout aurait pu se terminer là. Powell, son tatoué, et les deux autres abrutis seraient sortis pour aller régler leurs différents dehors. Jack les aurait laissés s’étriper sans aucun souci, et avec même une certaine satisfaction. Mais au lieu de ça, ils avaient décidé d’amener leurs emmerdes dans le bar de Devon. THE mec avait pris le parti de régler son compte à Jack précisément ce soir-là. Et il n’avait pas prévu qu’on cherche à lui régler son compte dans la même veine.

« Hé, tête de nœud. » Le point du colosse s’abattit sur le comptoir. Un couteau serré entre ses doigts, menaçant. Non. C’était décidément vraiment pas son soir. Sans que le rhinocéros n’ait pu comprendre une seule seconde ce qui lui arrivait, la main de Jack se referma sur son poignet, l’empêchant de faire quelque chose qu’il aurait encore plus regretté. Les yeux du barman fouillèrent son adversaire, tandis qu’il resserrait sa poigne. L’autre tenta de se dégager. Avant de faire usage de son autre main, la balançant en direction du visage de l’ancien Looper. Grossière erreur. Aussitôt, celui-ci se servit de son avant-bras disponible pour dévier le coup. Avec une rapidité extrême, il attrapa l’arrière de la tête de l’homme, et lui écrasa le visage sur le comptoir, le sonnant plutôt violemment. Enchaînant sans se faire prier, Jack relâcha le poignet sur lequel il exerçait toujours une pression, se saisissant du couteau de son agresseur, le repliant d’un petit coup de main habile, le laissant tomber de son côté du bar. Puis il attrapa la veste en cuir de l’homme à deux mains, une au niveau de chaque omoplate, le maintenant face contre le bar. L’autre était complètement sonné, et peinait même à se débattre. Relevant les yeux vers le reste du bar, Jack aperçut Powell et son pote tatoué qui s’étaient levés, prêts à se précipiter sur eux pour aller régler son compte à un Jack occupé. Ou bien prêts à s’enfuir de ce bar avant d’avoir des ennuis. Notre ours n’en savait rien. Et il s’en foutait royalement. À vrai dire, les deux autres ne risquaient pas de bouger. L’acolyte de Nez en Sang avait sorti son flingue, et le gardait braqué sur eux, l’air légèrement hostile. Hmm. Ç’aurait pu être aussi simple. Si seulement Tatoué n’avait pas répliqué en sortant également son arme à feu pour lui rendre sa menace. Si seulement Powell n’avait pas sorti la sienne pour la braquer sur la tête de Jack. Celui-ci regarda THE mec en mode WTF, maintenant toujours son adversaire de plus en plus agité face contre le comptoir, immobilisant ses épaules de ses coudes, le tirant peu à peu vers lui pour l’empêcher de pousser le sol de ses pieds, pour se dégager.

Le problème de Jack, c’était qu’il était borné. Et qu’il avait une sacrée force. Et qu’il était bien dans la merde aussi. Heuuu. Devon ? Devon ? Devoooon ? Deeeeevoooooon ?

Le regard de l’ancien Looper passait d’un homme à l’autre, agressif, menaçant, noir ; il n’avait pas regardé une seule fois son patron qui, il le savait, suivait tout avec plus d’attention qu’il aurait pu l’imaginer. Il ne lui avait même pas adressé la parole. Il fixait tour à tour ses adversaires. Leurs adversaires. Personne ne se décidait à appuyer sur la gâchette. Les clients étaient au fond de leurs sièges, tétanisés, n’osant même pas sortir de l’établissement. Et Jack, lui, tenait toujours sa victime. En parfait petit bourreau. Si une balle partait, les cervelles allaient voler. Et ce n’était pas souhaitable.

Il n’y avait plus qu’à espérer que personne ne se trouve capable de faire quelque chose d’incroyablement… Stupide.