I'm out of touch, I'm out of love I'll pick you up when you're
getting down.

Le regard dans le vague. Dans les vagues. Les remous des océans d'alcool qui portaient son coeur à la dérive. Au creux du rouleau, justement. Entouré de ces murs d'eaux, dans ce fracas grandissant qui bientôt s'écraserait sur les rivages déchiquetés d'une autre vie, d'un autre temps, d'un autre monde. Le regard dans le vide. Ses yeux bleutés rivés dans l'eau sale de la Tamise. Un long frisson glissa le long de son échine et se répercuta dans chacune des particules de son corps. Iaël, lentement, porta de nouveau le goulot de la bouteille à ses lèvres. L'alcool pour seul ami, depuis peu de temps, depuis déjà trop longtemps, en fait. Son regard brouillé, humide et vide, restait accroché un peu plus loin, sur cette eau aux couleurs stagnantes qui coulait sous son pont. Un fil d'alcool coula dans sa gorge, brûlant son intérieur. La vodka bon marché battait dans ses veines au même titre que le sang. Il envoya sa tête en arrière, tentant d'attraper les dernières gouttes de ce liquide destructeur. Il ne fallait surtout pas gâcher. Ce n'était pas non plus comme si il n'avait pas moins d'un gramme d'alcool dans le sang de façon constante depuis plus de vingt-quatre heures. Une journée, oui. Plus de mille quatre-cent quarante minutes. Et plus de quatre-vingt six mille quatre cent secondes. Une journée, mais au fond, tellement plus. C'était vrai, à la fin. Il avait perdu plus d'une de ses illusions en se réveillant un beau matin, et le soir venu n'avait trouvé naturellement qu'un échappatoire. L'alcool comme seule voie de sortie, moyen de fuite de ce monde qui ne voulait sans aucun doute pas de lui. Il fallait se rendre parfois à l'évidence. Dieu, sur cette planète, se foutait bien de lui. Peut-être qu'il ne l'aimait sûrement pas. Peut-être même que son existence ne lui était pas voulu. Dans les plus probables des cas, Dieu le détestait à coup sûr même. Ce n'était pas la pire des choses, au fond. Ce n'est pas la pire des choses qu'il puisse arriver, non. L'horreur de la situation, c'était qu'en buvant pour combler le trou dans son coeur et oublier quelques heures, il se sentait lui-même. Il ne s'était jamais senti, en ces quelques mois, plus lui-même qu'en étant exactement celui qu'il n'était pas. Du moins, c'était ce qu'il croyait. Parce que dans la logique des choses, ce n'était pas sincèrement faux. Si Iaël avait pu déchirer la tenture noire l'empêchant de voir qui il avait bien pu être avant son réveil dans un caniveau de cette sombre Londres, il aurait su qu'en cet instant, il était, en effet, plus lui-même que jamais il ne l'avait été. Un moins que rien qui croyait encore avoir un peu d'importance. Un gosse égocentrique qui vivait la nuit. Cette petite chose inutile à tout ce système qui buvait le soir, décuvait le matin, reprenait quelques verres la nuit de nouveau venue et se traînait encore une gueule de bois au lendemain, pour mieux encore et encore rester dans ce cercle vicieux, infernal, et se faire exploser les tympans dans les boîtes de nuits en tous genres. Tout ça pour un simulacre de vie. Comme si on pouvait se sentir entier, vivant, quand les néons clignotaient, que la vodka coulait à flots, que les vibrations de la musique allaient jusqu'à mettre en résonance sa cage thoracique, quand on embrassait facilement beaucoup plus de personnes en une soirée que ce n'aurait dû être permis. Blum regarda, une moue aux lèvres, sa bouteille vide. Le regard flou, le regard humide, il la laissa choir avec toutes les autres. Il n'était définitivement pas humain de picoler ainsi pour si peu au fond. Symon déglutit, le menton tremblant, et regarda autour de lui. C'est alors que son regard se posa sur elle, jeune femme assez séduisante, que dis-je, franchement attirante, qui arrivait à ses côtés et se mettait à lui parler. Il se releva maladroitement, se tenant au mur, alors qu'elle lui parlait. Venait-elle de l'appeler par son premier prénom, ou avait-il rêvé ? Il ne l'utilisait tout bonnement pas puisque c'était Iaël qui lui était revenu en mémoire avait Symon. Se tenant, d'une main, aux briquettes du mur qui se recourbait légèrement pour former l'arcade du pont par-dessus leur crâne, il battait des paupières sans y croire, la laissant parler encore alors qu'elle pouvait à sa guise admirer son triste royaume. Il ne fallait pas lui en vouloir, d'un côté. Il avait le cerveau abruti par les molécules d'alcool. Il déglutit péniblement. « De.. » Superbe début de phrase, mon Iaël, mais ce n'est pas comme cela, en bégayant à moitié, la langue anesthésié par la brûlure à répétition de ses boissons, que tu arriverais à grand-chose, juste pour dire. Symon se frotta les yeux et passa une main sur son visage, s'adossant au mur. Il avait l'esprit embrumé, le cerveau à la dérive. Ce n'était pas sa faute. C'était jamais sa faute, de toute façon, à l'écouter. « C.. Comment.. Enfin, erm.. on se connaît ? » On arrivait à quelque chose de plus construit et constructif, c'était déjà ça. Symon, qui avait instinctivement reposé son regard sur le ramassis de vie à ses pieds et la Tamise quelques mètres plus loin, à peu de choses vraiment, reporta son attention sur la jeune femme. Il ne saisissait pas vraiment. Sa conquête ? Putain, oui, il ne s'était pas fait jeter mais avait bien perdu la foi en croyant aimer une femme, mais ça faisait aussi techniquement plus de quelques jours de cela. Il ne comprenait pas, tout bonnement. Aussi innocent que ça. Blum se massa une tempe, marmonnant vaguement. « J'suis à la rue d'puis plus longtemps que ça.. M'enfin avant j'avais au moins chez Vio'.. J'suis trop con d'y avoir cru, moi.. » Indistinct pour le commun des mortels, il parlait bien plus à lui qu'à la nouvelle arrivée. En même temps, il se parlait tout le temps, aussi seul qu'il pouvait bien se sentir. Il avait en général la délicatesse de le faire seulement dans sa tête, mais bon, on ne savait plus vraiment quel était le premier composant de son hémoglobine vu ce qu'il ingérait depuis quelques temps, alors..

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Anesthésié par l'alcool et sa propre bêtise, la boisson et sa propre douleur. Iaël faisait pitié. Oui, il suscitait une empathie instinctive quand on le voyait. Tout autant que l'on aurait pu avoir la certaine envie de le frapper, avec le plus grand naturel du monde. La tête à claque à qui on aurait aimé tendre la main. Exemple parfait de la dualité de sa vie qui s'exprimait dans ce genre de choses. Si on l'avait connu dans des instants précédents, on aurait presque voulu l'enfoncer encore un peu plus. Le faire payer pour tout ce qu'il avait joyeusement gaspillé. Des vies, de l'argent, du temps et des projets. Briseur de rêve professionnel, porte-drapeau d'un monde désenchanté, d'une jeunesse soi-disant plaquée or qui pourtant se pervertissait à se rouler dans la boue et souiller ce qui l'entourait. Insupportable fils à papa couchant à droite comme à gauche, à tous les râteliers de l'humanité. Sans même savoir pourquoi. Pour faire chier son père, sans doute. Il ne valait mieux pas résonner pour tenter de comprendre ce qu'avait bien pu faire Symon de toutes ces années désormais enterrées dans les tréfonds et les abysses de sa mémoire. Et il avait beau creuser, il ne trouvait rien. Il ne faisait que s'enfoncer, dans ces cas-là, et ça, ça ne lui venait clairement pas en aide. Et elle.. Elle le narguait ? Oui. Avec son ton enjoué et ses petits airs moqueurs alors qu'il ne comprenait rien à rien. Certes, il avait un wagon de retard, avec son taux d'alcoolémie décemment trop élevé pour pouvoir raisonner ni même penser d'une façon digne de ce nom. Mais il avait un train entier, chariots des cargaisons de connaissance qu'il avait loupés, de retard, pour dire vrai et de façon exact. Et presque, on pouvait bien se demander si il n'était tout bonnement pas dans la bonne gare. Façon de parler. Tout cela pour exprimer son regard embué, sa moue collée aux lèvres, défaitiste et enfantine, l'odeur d'alcool qu'il renvoyait et l'image de déchéance parfaite qu'il placardait par sa simple existence, sur les murs de l'humanité. C'était un dialogue de sourd qui doucement s'installait entre nos deux protagonistes. Qui s'étaient connus mais ne se reconnaissaient désormais plus. Tragédie grecque; on connaissait tous la fin de l'histoire. Dernier acte, dernière scène, et plus une trace de vie sur les planches du théâtre, la Mort comme seule représentante du cabaret ambulant de la Vie. La jeune femme se moquait de lui. Sarcasmes en toile de fond de la projection de son petit cinéma. Un idiot ? Il releva enfin le regard vers elle. Parlait-elle bien de lui ? Elle faisait comme si elle le connaissait, connaissait chaque brin de sa vie. Le cerveau noyé par la vodka bon marché de Iaël exagérait peut-être le trait. Mais juste un peu. Ou pas. On verra bien. De toute façon, bouche pâteuse et pensées brouillonnes, le temps enfin qu'il arrive à savoir comment formuler sa phrase, elle avait déjà repris. Et pendant ce temps lui avait doucement vacillé, aussi, sur ses pieds. On aurait dit un fauve rachitique, dépassé, qui ne menaçait plus rien d'autres que les mouches, et encore!... Mais qui continuait incessamment de tourner en rond dans sa cage. « J'suis pas idiot ! Vous êtes-qui pour me parler de.. de.. de moi ?! Vous me connaissez pas, vous pouvez pas.. pas.. - il renifla, tristement; déjà, l'idée générale de ses bribes de paroles s'était envolée de son crâne - Je.. C.. Comment, t'façon, ouais, vous pouvez affirmer des conneries comme ça, hein ? Dans 30 ans, quoi ? Je serais sans doute déjà crevé, pour la peine, me faites pas chier ! » Dentelle dans laquelle le Blum n'était pas du tout et ne faisait absolument rien. Il déglutit. À gesticuler comme un pantin, à s'évertuer à parler pour ne rien dire, il avait de nouveau rapproché son point de gravité des bords extrêmes de la Tamise. Pas grand-chose, un filin, un cheveu, enfin tout de même un peu plus, mais vous aurez compris l'idée, nous dirons un pas alors, donc, et il pouvait aller faire trempette dans les eaux crasseuses du fleuve anglais. Il papillonna, regard jeté aux alentours, et passa le dos de sa main sous son nez, pauvre bout de néant, regardant un instant ce qui se défilait à ses pieds, avant de reposer son attention sur... l'inconnue ultime. Il s'humecta les lèvres, et les entrouvrit comme pour parler avant de les refermer, l'effet rendu se rapprochant assez singulièrement du poisson rouge dans son bocal. Au moins avait-il un peu d'avenir, encore, ce petit. Plus tard, je ferais Magicarpe, papa. Bref. Oui, il se lamentait. De toute façon, il ne savait rien faire d'autres que cela, non ? Se lamenter, se plaindre, et bien assez élégamment faire chier son monde. Qu'il soit Symon, qu'il soit Iaël, dans tous les cas, il avait un talent pour foutre les choses en l'air, et cela lui procurait plus ou moins de plaisir en fonction des cas. Même si, dernièrement, ça l'avait surtout descendu trente-six étages dans les sous-sols. Si il y en avait qui croyaient en l'ascenseur social dans le sens de la réussite au niveau salarial et du travail, on pouvait se poser des questions sur cette définition exacte. Parce que l'ascenseur social de Blum, c'était plutôt dans le social des rapports humains. Et franchement, il était assez difficile de dire si il était un peu remonté par rapport à celui qu'il avait été ou bien si il avait fait une chute vertigineuse, en flèche droite vers la cave et le garage de l'immeuble miteux des soi-disants progrès humains. Dans sa tête, et probablement dans la réalité, il ne servait strictement à rien, sur ce sol, sur cette Terre, habitant à part entière de cette planète. Du vide pour du vide. Voyez la nécessité.

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Il aurait pu faire attention, prêter un peu de son temps pour admirer cette surprise confinée dans les yeux de la jeune femme. Cette jeune femme. Insolente lumineuse par rapport à sa morosité constante de ces derniers jours. Elle avait l'insolence distillée dans ses veines, le sarcasme comme arme de poing et ligne de défense. Un peu comme lui. Beaucoup, comme lui. Saisis un peu, Iaël, un instant, toutes ces choses qui te rapprochent d'elle. Si seulement il n'avait pas autant bu, autant perdu ses capacités, autant perdu l'essence même de ce qu'il avait été.. Un bien pour un mal, un mal pour un bien. Il était assez dur de dire si ce changement valait mieux pour lui ou pour les autres. En demi-teinte, sans aucun doute, deux faces d'une même pièce de monnaie. Une de ces pièces dont on se débarrassait sans grand tracas, lancée à la volée dans l'eau d'une fontaine. Pour un voeu, sceller un pari. Pour si peu, pour beaucoup. De l'eau. Une pièce. Une pièce dans le grand puzzle de la vie, peut-être aussi. Sauf qu'il n'était pas vraiment dans la bonne boîte, rangé avec les bonnes solutions. Il était bien une pièce du jeu, et si on forçait un peu en appuyant bien pour qu'elle rentre dans le tableau final, elle passait. Mais ça détonnait, ça ne cadrait pas. On l'avait inséré de force, et on avait abîmé ses contours pour qu'il passe dans le moule, s'adapte à la situation. On avait rogné les contours. De sa mémoire, largement. De sa connerie, un peu aussi. Et puisque les mots allaient dans ce sens, autant le dire cru comme cela. La biatch attitude de Symon avait pris un sacré coup, même si elle resurgissait dans des grands moments de solitude à l'état pure, comme maintenant, cet instant. Il l'écoutait sans entendre. Regard embué par l'alcool fixé dans le vide et l'eau sale de la Tamise. Mais il tressaillit en la sentant si proche, toute proche, trop proche. Un frisson alors qu'il entendait ses paroles, sans comprendre, et sentait son souffle à son oreille. Douce petite brise dans ce matin gris et froid, morne et terne comme l'était devenu Iaël dans sa chute des bons sentiments. Il déglutit, péniblement, serrant les poings, serrant les dents. Comme un enfant. Ses mots décollaient et recollaient des connexions entre les neurones du Blum, sans pour autant arriver à un résultat franc. Sauf peut-être une vérité vraie, pléonasme voletant qui s'écrasait bien comme un fruit mur et juteux sur ses idées et sa peau. Avant qu'elle n'ait recommencé à lui parler, apporter des vérités à ses tympans sans qu'il ne puisse les digérer, il persifla, dents serrées, paupières closes, tentant en parallèle de calmer le tournis que lui infligeait la vodka qui noyait chaque part de son organisme : « Tu me rends dingue, ouais, putain tu me rends dingue. Je comprends que dale à ce que tu me racontes, arrêtes. » À croire qu'il ne savait pas dans quelle mer voguer, revenant au tutoiement après l'avoir vouvoyée. Il ne savait pas comment agir avec cette inconnue, tout bonnement. Surtout quand elle lui jurait, au fond, qu'ils se connaissaient. Et que même si il niait, il n'avait aucune preuve de la vérité. Puisqu'il ne se souvenait de rien au-delà d'un certain délai handicapant. Voix mielleuse, encore, et joueuse, qui vient vous dire ces mots qui perturbent au creux de l'oreille. Et lui qui bat des paupières, singulièrement perdu. Qu'est-ce qu'elle raconte, c'est quoi ce bordel.. Il déglutit, et se décolle le plus possible d'elle, se retournant. Pour la voir. Voir son visage. Non. Aucun souvenir ne lui revient. Il ne comprend rien. Et aussi stupide que ça, il s'est reculé à en être à un cheveux, un pas et puis le vide, du fleuve qui traversait la City. « De... Je.. Vous foutez pas de ma gueule ! Et puis.. » Les mots ne sortirent pas de sa bouche, étranglés au creux de sa gorge. Symon. Elle l'avait appelé Symon. Simple petit détail que son esprit embrumé soulevait en retard. Symon. Personne ne l'appelait comme ça, ici. C'était Iaël. Symon était son premier prénom, mais ce n'était pas lui qu'il avait eu à l'esprit en fouillant qui bien il pouvait être, à son réveil douloureux dans ce foutu caniveau. Regard un brin apeuré, derrière le voile des molécules d'alcool éthylique qui vibraient dans son corps, sourd CH3-CH2-OH qui coulait peut-être avec plus d'abondance dans ses veines que ne le faisait l'hémoglobine. Le coeur à la débandade, et clairement, son esprit qui flanchait. Pas possible, pas imaginable. Il entrouvrit les lèvres, comme un poisson cherchant de l'eau alors qu'il avait été sorti à l'air libre, et referma rapidement sa bouche. Il valait mieux, Iaël, que tu fasses ça, sinon tu nous aurais bien fini par gober une mouche. Bref. Revenons à la situation. Il battit encore des paupières, cherchant ses mots mais ne les trouvant pas. La question, pantomime et bredouillage ridicules et confus, passa la barrière de ses lèvres, au bout du compte. « D'où vous savez que je m'appelle comme ça ? Hein ? » Il n'aurait plus manqué qu'il continue avec sa bêtise constante, qu'il recule encore un peu, innocemment. Erreur qu'il finirait bien par faire, le connaissant.