Close your eyes and forget the rules.

Au niveau deal de drogue, Jack était juste complètement nul. Il n’était qu’un pauvre ignorant, ne sachant même pas combien coûtait une dose. Il trouvait que la somme qu’il venait de donner à la jeune femme était immense, mais apparemment, ça suffisait à peine. Elle disait qu’il se foutait d’elle. Que Fred se foutait d’elle, hein. Jack, lui, il n’aurait jamais osé. Et je parle sérieusement. Il est peut-être rustre, mais pas con. Il y en a qui se foutent de la gueule des gens en permanence. Jack, lui, les respecte ; il ne prend pas les autres pour des cons, alors c’est hors de question qu’on le prenne pour un con. Réciproque logique. Mais apparemment, Fred s’était pas mal foutu de la gueule de cette petite dealeuse. Ce qui pouvait potentiellement expliquer qu’il ait préféré envoyer son vieux pote Jack pour récupérer ses doses, probablement. Jack, l’éternel sang-froid, même lorsqu’il cognait. Jack, le mec qu’on ne frappait pas, quand on avait un tant soit peu d’instinct de survie. Ouais. De toute évidence, l’amitié ne voulait pas dire grand chose pour Fred. Tout ce qu’il voulait, c’était trois doses. Et il avait envoyé un des seuls Looper capable de les lui rapporter, quelle qu’en soit leur tronche. Tout simplement parce que Jack devait être le seul parmi leur bande à ne pas être un putain de toxico. Voilà pourquoi, tout simplement.

Ophelia lui mit en main trois pipettes. À moitié vides. Ou à moitié pleines, comme on veut, cela revenait strictement au même. Toujours est-il que les doses n’étaient pas complètes. Et que même s’il avait bien trois pipettes en main, il n’avait qu’une pipette et demie, si la contenance était résumée. La jeune fille se mit à parler, tandis que le Looper contemplait les trois petits récipients. Il n’en revenait tout simplement pas qu’on puisse dépenser des sommes astronomiques dans… Ça. Un liquide, un vieux truc d’une couleur n’inspirant pas du tout confiance, un machin qu’on se mettait dans les yeux, comme ça, pour le kif. Un truc qui vous faisait certes planer, mais qui vous flanquait aux basques une dépendance dont vous n’aviez pas besoin pour être déjà dans la merde. Pourtant, les gens adoraient ça. Être dans cet autre état, planer, voir des choses impossibles à discerner dans le monde des vivants, se retrouver complètement au septième ciel. Ils aimaient ça, pour commencer. Et un beau jour, ils se retrouvaient dans l’incapacité de se projeter dans ce septième ciel. Et c’était seulement à cet instant qu’ils se rendaient compte que c’était devenu nécessaire, pour eux. D’avoir cette drogue, de s’injecter ces gouttes dans les yeux, de vivre avec ces produits dans leur organisme. C’était devenu essentiel dans leur vie. Ils étaient devenus des toxicomanes, sans s’en rendre compte, sans pouvoir rien y faire. Ils pensaient qu’ils avaient la belle vie, qu’ils étaient libres. Et par définition, un Looper n’était déjà pas libre. Alors que dire d’un homme contraint en plus de cela par la pire des prisons, à savoir celle de l’emprise de la drogue ? Ils n’avaient rien d’êtres libres. Ils étaient dépendants ; dépendants de l’argent qu’on leur filait pour leurs exécutions — comme tous les gens qui travaillaient pour un salaire, d’ailleurs. Dépendants de ce qui les envoyait planer, dépendant de leurs supérieurs, dépendants de l’alcool, des femmes, de leur misère. En bref, juste dépendants. Les plus entravés se croyaient les plus libres. Triste réalité d’un monde où la misère règne, et où les plus impitoyables tueurs se trouvent être les gens les plus riches et qui s’en sortent le mieux. Triste époque, triste mœurs. Le monde est à l’envers, et seuls ceux qui mériteraient de vivre pleurent la mort. Triste paradoxe. Triste vie.

Un grondement éclata soudain à l’extérieur de l’appartement, arrachant un net sursaut à la jeune dealeuse. Jack se contenta de tourner la tête vers l’extérieur regardant l’éclair qui fendait le ciel. La foudre n’était pas tombé très loin. Il allait falloir qu’il soit prudent en rentrant. Ou bien il attendrait probablement dans le hall d’entrée de l’immeuble. En espérant que personne ne le prenne pour un clochard et ne le vire. À cette pensée, un fin sourire fit remonter d’un demi-millimètre les commissures de ses lèvres. Il se tourna à nouveau vers sa vis-à-vis, ne relevant pas le mouvement évident qui avait trahi sa peur. Il se foutait pas mal de ce qui pouvait effrayer une jeune fille. Il n’avait pas de compte à lui rendre, et n’était pas misogyne. Il ne comptait pas s’attirer ses faveurs sous les menaces, ni quoique ce soit. Donc ouais. Elle avait peur de l’orage. Et alors ? Cependant, cette peur apparente venait visiblement de changer la donne quant à la future soirée de Jack. Car immédiatement, elle lui montra subtilement la bouteille encore dans sa main, appuyant son geste d’une proposition de rester ici jusqu’à ce que l’orage ne se calme. Haussant légèrement un sourcil, Jack tourna à nouveau la tête vers la fenêtre, regardant la pluie tomber, droite et formant un rideau opaque qui ne permettait que de distinguer les lueurs des fenêtres éclairées de la rue d’en face. On n’y voyait que dalle. Et il était déjà trempé jusqu’aux os. Alors autant en profiter, et ne pas se retrouver à fondre comme un sucre, ou à se noyer sous la pluie. Ou pire. Tomber dans un caniveau, ou directement dans la Tamise, parce qu’on ne voit pas où l’on marche avec ce brouillard d’eau épais. Bref. Rester ici à regarder un film paraissait une bien meilleure idée. Et pourquoi pas se prendre une petite dose au passage. Il n’avait rien d’un toxico, mais cela ne l’empêchait pas d’apprécier de temps en temps cette sensation de planer. Pas au point d’en devenir prisonnier, et dépendant, mais juste de temps à autres, histoire de passer les soirées pluvieuses… Ouais. Ça devenait une hypothèse envisageable.

Il la regarda s’avancer jusque dans le salon, et se poser sur le canapé. Un sourire se mit à flotter sur ses lèvres, tandis qu’il la suivait de son pas traînant, son jean toujours à moitié trempé. Il ne s’installa pas à côté d’elle, cependant. Il se contenta de se poser sur le sol, son dos à peu près sec contre le canapé, sa tête calée contre le sofa, à une trentaine de centimètre des jambes de son hôte. Ouais. Il était bien, par terre. C’était une vie chouette que de vivre assis par terre. Il n’y avait pas à dire. Et puis bon. Ça lui évitait de tremper le canapé de cette pauvre Lia. Il se contentait de mouiller son tapis, ce qui n’était pas rien. Mais bon. C’était soit ça, soit elle avait le plaisir et l’honneur de découvrir son magnifique boxer noir uni. Même pas de petits cœurs, rien, désolée pour les fans. Et très franchement, pour revenir à nos ours bruns, il n’avait pas très envie de se désaper comme ça. Il avait encore toute sa tête, vous êtes gentils. Remontant un genou vers le plafond, regardant la télé d’un air un peu absent, il renifla, essuyant son nez mouillé de pluie à l’aide de son poignet, ébouriffant ses cheveux d’un geste machinal. Il ne manquait plus que la drogue, et elle aurait rempli sa promesse de la soirée. Merde alors. Il s’apprêtait à se droguer sur le tapis de la dealeuse de son pote. Gratos en plus. Ahaha. Alléluia. Enfin… Il espérait gratos. « J’espère que t’as pas l’intention de me faire payer, j’ai pas un rond. » Dixit le mec riche comme crésus qui ne s’en rend tout simplement pas compte.

Restant là, attendant que la soirée avance, Jack se surprit à avoir une pensée pour le moins incongrue. Il aurait trouvé ça agréable que ces si petits doigts, si fins, viennent s’échouer dans ses cheveux. Il n’aimait pas le contact, c’était une chose. Mais il se demandait ce que ça lui ferait, ce geste, de la part d’une quasi inconnue. M’enfin. C’était une pensée profondément stupide, qui ne méritait pas d’être approfondie.

Elle allait lui filer une dose, et il passerait une bonne soirée, effondré devant un film, à planer dans un premier temps, à faire un badtrip de nostalgie et de remords dans le second. Que rêver de mieux pour un soir d’hiver pluvieux ?

Drugs and other stuff.

Jack avait accepté la soirée. Donc, implicitement, Jack avait accepté la drogue. Autant dire que Jack avait accepté la débauche. Cependant, d’un autre côté, il avait sérieusement besoin de commencer à penser à autre chose qu’à toutes les conneries de son job. Alors ouais, il avait répondu positivement à l’invitation de la petite dealeuse. Sans le faire oralement, mais en lui montrant bien qu’il restait, s’installant contre le canapé pour regarder un film avec elle. Un film et plus si affinités. C’était ce qu’elle avait proposé. Et même sans la connaître réellement, il se doutait qu’elle tiendrait ce genre de paroles. Doucement, il sentit du mouvement derrière lui. Et, lorsqu’il entendit un grand éclat de rire, il comprit qu’elle était déjà partie. Et qu’il n’allait pas tarder à partir aussi. Étrangement, il appréhendait. Il n’aimait pas spécialement se faire planer comme cela, et était toujours au bord de se rétracter, avant qu’enfin il n’ait le cran de prendre les gouttes. Il avait toujours un petit élan de répulsion au moment où la pipette arrivait dans ses mains. Il n’avait pas envie de partir, plus envie de se faire du mal, de se shooter comme un beau diable, et de planer plus haut que les plus hauts des nuages. Mais ce soir-là, le choix fut beaucoup plus simple. Lorsqu’il sentit les doigts de la jeune femme attirer sa tête vers l’arrière, il sut qu’il n’aurait pas cet élan d’hésitation qui le faisait parfois flancher, et perdre l’envie de se droguer. Elle prenait les choses en charge pour lui.

Une goutte. Une autre. Puis, le second œil. À nouveau, la même opération. Dès que ce fut fini, Jack ferma les yeux, contractant ses paupières. Hfuyrgeihzoajlkhgruz. Il sentit sa respiration s’accélérer doucement, son cœur se mettre à battre de manière frénétique. Sa tête se mit à tourner, tandis qu’il ressentait brutalement les effets de la drogue, comme une claque. Il rouvrit les yeux. Quelques larmes perlèrent le long des plis de ses paupières, glissant le long de ses joues, involontairement. Ça piquait. Il ne s’y faisait jamais. Remettant la tête droite, regardant le film, il poussa quelques soupirs brefs, essayant de s’habituer à cette sensation qui lui faisait tourner la tête. Il ne captait absolument plus le film, ni même Ophelia, qui lui tapotait doucement la tête. Il pensait à tout. Et à rien. Il essayait de se remettre de cette sensation de planer, de cette impression qu’il ne touchait plus le sol. Tout tanguait autour de lui. Tout prenait une autre dimension. Presque à lui en donner la gerbe, tellement ça tournait. Mais pour le moment, il était trop euphorique pour vomir. Si cela prenait une autre tournure, par contre, et que les effets de la drogue ne s’atténuaient pas, il ne garantissait pas de perdre un peu de ses anciens repas. Si vous voyez ce que je veux dire.

Pour le moment, c’était une autre histoire. Le monde était rempli de couleurs éclatantes, floues, aux tons pastel. Et lui, il continuait de planer. De les regarder, avec sa bouille simplette de nounours complètement empâté. Doucement, il sentit le poids d’un menton se poser sur sa tête. Et il n’empêcha rien. Il laissa Ophelia prendre appui sur ses cheveux, blasé, n’éprouvant pas de douleur, ni d’euphorie intense. Il subissait ce qui se passait, comme habituellement. Mais l’ours n’était plus dangereux. Ses défenses étaient tombées en même temps que les petites gouttes dans son œil. Et maintenant, il était inoffensif. Il se laissait prendre la fonction d’un coussin, et écoutait parler la jeune dealeuse sans réellement imprimer. Il n’avait jamais remarqué le confort de ses cheveux. Et personne ne le lui avait jamais dit. Par contre, il était bien d’accord. Ce film était franchement nul. Se laissant faire, l’écoutant d’une seule oreille, un fin sourire se dessina sur ses lèvres lorsqu’elle évoqua le fait qu’au fond, il était peut-être un tueur en série. Ou un gigolo. Beuh. Un gigolo ? Jamais de la vie. Par contre, le tueur en série… « Chuis un Looper… » Il haussa un sourcil, tentant de rassembler ses pensées pour sortir quelque chose de cohérent. Dur dur, si vous voulez mon avis. « C’est… Mon boulot… De tuer les gens. » Banalité. Ouais. Il n’en était pourtant pas très fier, mais c’était une réalité. C’était pour ça qu’il était payé. Et c’était ce qu’il faisait de ses journées, si on le contactait pour un contrat. « … Sans émotions. » Il fronça les sourcils. C’était cohérent ce qu’il venait de dire ? … Ouais, il croyait. Enfin bon. Au pire, c’était pas comme si discuter avec cette fille allait avoir la moindre incidence sur son quotidien de serial killer, hein. « T’façon ils ont un sac sur la tête. » Ouais. Remarque extrêmement pertinente. Il n’était peut-être pas censé en parler, mais au fond, il s’en foutait un peu. Lentement, sa tête retomba sur le côté, rompant le petit cale-menton d’Ophelia. Il se décontracta, soupirant longuement, essayant de calmer les paysages oscillants qui apparaissaient devant ses yeux. Mais non. Il passa une main sur son visage. En fait, c’était une mauvaise idée cette drogue. Il n’aimait pas cette sensation de ne pas savoir ce qu’il faisait, de ne rien comprendre à ce qu’il disait. Il flottait, il ne savait plus trop où il était, ce qu’il y faisait. Il était dans un état complètement amorphe. Et très franchement, il détestait ça.

Lentement, il s’avachit encore un peu davantage contre le canapé. Il sortit son tromblon de son pantalon, pour le poser au sol, le tapotant pensivement. Son fidèle tromblon. Son arme à lui. Que personne n’avait le droit de lui piquer. Doucement, il se ramollit encore davantage. Cette drogue avait un effet totalement lénifiant sur lui. Elle le relaxait, faisait de lui un gros marshmallow. Un gros nounours en guimauve. Complètement passif. Qui avait les yeux braqués sur un film, sans même s’en rendre compte. C’était comme avoir un voile opaque devant les yeux. Et il ne savait même pas à quoi il pensait. Ah si. Il avait faim. Mais bon, il n’allait pas en plus lui piquer ses réserves de bouffe, quand même.

Nouveau soupir. Les yeux mi-clos, Jack tentait de se sortir de cet océan de coton qui désirait à tout prix le garder enfermé dans son étau. Il avait envie de dormir. Ouais. De bouffer, de se faire une énorme omelette et de mettre tout ce qu’il pouvait dedans. Et ensuite, de fermer les yeux. Et d’oublier un instant à quel point il était trempé. À quel point dehors, il pouvait pleuvoir. À quel point ce film était à chier.

Et à quel putain de point il pouvait détester la drogue.